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“再来点别的吧，”鲍克先生说着，慌忙倒酒。“你真疯了，我亲爱的。也许是消化不良吧。”
“确实如此，”波洛表示同意。“叙利亚的饭食，我的胃不太适应。”
他呷了一口酒，然后，往后一靠，若有所思地用目光把整个餐厅扫视了一圈。
这儿坐着十三个人，而且正如鲍克先生说的那样，属于不同的阶级，不同的国家。
他开始研究起他们来了。
坐在他们对面一张桌子旁的是三个男人。他猜测，他们是单身旅客，这是凭着餐车侍者的正确判断，给分类安排在这里的。一个身材魁梧、皮肤黝黑的意大利人正在兴致勃勃地剔牙齿。他对面是个瘦小、端正的英国人，他有着一张受过良好训练的佣人的脸。英国人旁边是个大个人美国人，穿着一件花哨俗 气的西装──可能是个旅行推销员。
“你一定会会大大成功。”他带着很重的鼻音说着。
意大利人拔出牙签，以便捏着它随意地做手势。
“当然，”他说，“那这（只）是我说的时间问体（题）。”
英国人朝窗外看着，一边还在咳嗽。
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